penso pensamentos.
mais nada…
na maioria das vezes.
nas vezes que não maioria,
escrevo.
só.
nem os pensamentos tenho...
psico. grafo.
devoro. me.
antropo-fago-me.
grafo... fago...
fagografo.
como palavras e os eus.
como as palavras e, adeus.
abarco,
aplaco.
afronto!
por piedade,
decifra-me.
por lealdade,
devoro-te.
decifra-me tu.
devoro-te eu.
aí, já não existes...
estendo domínios,
sem mais tu.
mas sem eu!
abato.
venço.
cresço.
feneço,
perco.
breu...
ilumina-me tu!
brado,
choro.
imploro...
renasces,
fênix.
por mais que te coma,
com palavras...
renasces sempre.
das entranhas,
da cabeça...
quem presa?
quem pressa?
quem enigma a mente...
segue o ciclo.
e nova-mente,
me rendo à essência,
minha,
sina.
em sina.
entenda-me tu.
abocanho-te eu.
em vão...
sem força vital ,
veneno contido,
dominada,
caída,
exaurida...
por redenção devora-me.
por rendição decifro-te.
oráculo exposto.
devora-me tu!
decifro-te eu...
Assim como a criança humildemente afaga a imagem do herói, assim me aproximo de ti, Maiakóvski. Não importa o que me possa acontecer por andar ombro a ombro com um poeta soviético. Lendo teus versos, aprendi a ter coragem.
Tu sabes, conheces melhor do que eu a velha história. Na primeira noite eles se aproximam e roubam uma flor do nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem: pisam as flores, matam nosso cão, e não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a luz, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E já não podemos dizer nada.
Nos dias que correm a ninguém é dado repousar a cabeça alheia ao terror. Os humildes baixam a cerviz; e nós, que não temos pacto algum com os senhores do mundo, por temor nos calamos. No silêncio de me quarto a ousadia me afogueia as faces e eu fantasio um levante; mas manhã, diante do juiz, talvez meus lábios calem a verdade como um foco de germes capaz de me destruir.
Olho ao redor e o que vejo e acabo por repetir são mentiras. Mal sabe a criança dizer mãe e a propaganda lhe destrói a consciência. A mim, quase me arrastam pela gola do paletó à porta do templo e me pedem que aguarde até que a Democracia se digne aparecer no balcão. Mas eu sei, porque não estou amedrontado a ponto de cegar, que ela tem uma espada a lhe espetar as costelas e o riso que nos mostra é uma tênue cortina lançada sobre os arsenais.
Vamos ao campo e não os vemos ao nosso lado, no plantio. Mas ao tempo da colheita lá estão e acabam por nos roubar até o último grão de trigo. Dizem-nos que de nós emana o poder mas sempre o temos contra nós. Dizem-nos que é preciso defender nossos lares mas se nos rebelamos contra a opressão é sobre nós que marcham os soldados.
E por temor eu me calo, por temor aceito a condição de falso democrata e rotulo meus gestos com a palavra liberdade, procurando, num sorriso, esconder minha dor diante de meus superiores. Mas dentro de mim, com a potência de um milhão de vozes, o coração grita - MENTIRA!
Eduardo Alves da Costa
Nasceu em Niterói, Rio de Janeiro em 1936. Formado em Direito na Universidade Mackenzie em 1952, em São Paulo SP. Por volta de 1960 organizou as Noites de Poesia, no Teatro Arena, em São Paulo, uma das mais instigantes atividades culturais do período. É dessa época seu poema mais popular, "No caminho, com Maiakóvski", escrito como manifestação contra a intolerância da ditadura militar, que por uma série de equívocos teve a autoria durante muitos anos atribuida ao russo Vladimir Maiakóvski.
Li Muito e poucos livros li e do que pude ler muito gostei posto que ler é transcender porque nos livros que li li cores sons sabores mas mais ainda gosto dos livros que não li pois os que li li... os que não li ai de mim não li sonhos assim os livros que não li não me existiram e vice-versa sendo que nos livros que li fui intensamente feliz... porém nos que não li asas quebradas... já que livros não lidos livros não revoados nem explorados ou experiencializados... Apesar de que não desdenho os livros que li pois lidos livros são p o n t e s para a sabedoria aos não lidos livros já que se não os tivesse lido não haveria a imaginação nem a curiosidade pelos vindouros livros na comparação que me impele ao vasto novo mundo Portanto por quanto tempo viver sonharei livre livros ler. Janet Zimmermann
pedi a Janet um poema para publicar aqui. ela escolheu esse, porque achou que combinava com o blog.
penso que ele combina com tudo, daquelas leituras de se reler muitas vezes...
a flor sobre a mesa é plástico.
a beleza comprada a vintém.
sê quem tem.
energia em doses no vidro.
alegria mal vem e se acaba.
mal.
é a vida de agora, é a hora.
nova era e me cai como um raio,
sem luz!
e sem rosto, e sem voz, mas com cara.
mascara.
camarada e a contagem inicia.
contagia, vicia e instiga...
intriga.
enreda...
e veloz e em tudo e eu me rendo.
porque o sol da manhã é tão forte,
mas o fogo do tempo é tão fraco.
a lembrança do rumo é meu norte.
nas janelas do espaço eu me perco.
sai-berço-espaço... esplêndido.
renasço.
mas tão perto do início, o enfim.
só.
assim...
e a certeza se esvai pelo ralo,
da rede.
adiciono e afins e a contento.
contratempo...
sentimento ruim eu bloqueio.
ou excluo com um toque e três teclas.
o aval para a dor me foi dado.
se quiser vivencio ou aplaco.
parador, para a flor, paro o raio.
paro o dado da sorte lançado.
para o curso, cursor, desatino.
paro lá, passo a crer no destino.
na ventura,
e a fatura a pagar.
(qual será?)
e se bom reaver tanto sonho.
a surpresa do novo tal qual...
essa rede também pesca gente!
pontes caras que antes quebradas,
são agora refeitas, constantes.
e outras vias no acaso encontradas,
trazem novos tão velhos confrades.
que se acham, se achavam perdidos.
escondidos.
passo a perna na curva da história.
e meu leme descubro e domino.
e até volta o meu sonho menino...
de num mundo poder me inventar.
navegar.
ser senhor desse tempo e de mim.
o arquivo do eu faço já.
- sempre há que se ter memória suficiente.
paula quinaud
o poeta Paulo Carvalho - o astronauta - me pediu um poema para o seu blog. escrevi esse pensando nessas novas relações que se estabelecem, nesse espaço mágico e surpreendente em que estamos... e nos meus amigos de todos os jeitos, épocas e lugares.
muitos beijos a todos...
(que especialmente ontem - 04 de junho - fizeram o meu dia muito especial)
retrata o cotidiano das classes populares na cidade de Salvador sob a ótica de Antônio Balduíno. um negro que morava no Morro do Capa-Negro, na Bahia. Baldo é seu apelido, colocado por Jubiabá, um pai-de-santo muito respeitado. a narrativa acompanha suas diferentes fases - desde quando vivia nas ruas, ainda criança, cometendo pequenos delitos, agregado a um comendador, malandro, boxeador, trabalhador nas plantações de fumo e artista de circo. o aspirante a herói popular, segue vida aproveitando-se das mulheres, criando confusões e malandreando pela Bahia, até se tornar estivador e fazer greve. por fim descobre que ser livre não é viver sem trabalhar. ser livre é lutar por um ideal.
ainda menino, Baldo se convence de que teria um ABC em seu nome. (ABCs - livretos de histórias heróicas, populares entre as classes baixas do povo baiano)
segue carreira rumo ao seu ABC...
com esse livro, Jorge Amado trouxe para seus romances a tese comunista do "etapismo", que defendia uma aliança política da esquerda popular com a burguesia.
e foi fonte de inspiração para diversos artistas:
Jubiabá
Martinho da Vila
O homem tem dois olhares
Um enxerga, e o outro que vê
Um enxerga, e o outro que vê
Tem o olho da maldade
E o olho da piedade
Tem que ter
Olho bem grande
Pra poder sobreviver
Jubiabá, Ô Jubiabá
Faz o feitiço bem feito
Pra minha nega voltar
No morro do Capa Negro
Quero lhe cambonear
Se secar o olho da maldade
O homem vai sofrer
Sem entender, a ruindade do mundo
Que o seu lado bom vai ver
E sem seu olho da piedade
Vai fazer gente sofrer, magoar, ferir
Sem refletir, e bem mais cedo
Vai desencarnar, subir
É a lei de Jubiabá
Ô Jubiabá
Faz o feitiço bem feito
Pra minha nega voltar
No morro do Capa-Negro
Quero lhe cambonear
Quero meus olhos abertos
Quero bem longe enxergar
Vendo o errado e o certo
Posso diferenciar
No morro do Capa-Negro
Quero lhe cambonear
Jubiabá, Ô Jubiabá
Faz o feitiço bem feito
Pra minha nega voltar
Jubiabá
Gilberto Gil
Negro Balduíno, belo negro baldo
Filho malcriado de uma velha tia
Via com seus olhos de menino esperto
Luzes onde luzes não havia
Cresce, vira um forte, evita a morte breve
Leve, gira o pé na capoeira, luta
Bruta como a pedra, sua vida inteira
Cheira a manga-espada e maresia
Tinha a guia que lhe deu Jubiabá
Que lhe deu Jubiabá
A guia
Trava com o destino uma batalha cega
Pega da navalha e retalha a barriga
Fofa, tão inchada e cheia de lombriga
Da monstra miséria da Bahia
Leva uma trombada do amor cigano
Entra pelo cano do esgoto e pula
Chula na quadrilha da festa junina
Todo santo de vida vadia
Tinha a guia que lhe deu Jubiabá
Que lhe deu Jubiabá
A guia
Alva como algodão e tão macia
Como algo bom pra lhe estancar o sangue
Como álcool pra desinfetar-lhe o corte
Como cura para a hemorragia
Moça Lindinalva, morta, vira fardo
Carga para os ombros, suor para o rosto
Luta no labor, novo sabor, labuta
Feito a mão e não mais por magia
Tinha a guia que lhe deu Jubiabá
Que lhe deu Jubiabá
A guia
Negro Balduíno, belo negro baldo
Saldo de uma conta da história crua
Rua, pé descalço, liberdade nua
Um rei para o reino da alegria
Tinha a guia que lhe deu Jubiabá
Que lhe deu Jubiabá
A guia
Jubiabá
Gerônimo
É ele o estivador
Seu suingue é um suor
Toda nega faz amor com ele,
Toda branca tem maior tensão, ô
Arêre tem confusão na pele
Tem Jubiabá seu protetor
Toda nega faz amor com ele,
Toda branca tem maior tensão,
Arêre de confusão na pele
Tem Jubiabá seu protetor
Jubiabá, baba, baba, babalaô
Bauduíno guerreira
É de canto e de samba
É comum no coração
Jubiabá
Luta pela divisão
Jubiabá
Na boca do mangue é rei
Despediu-se um grande amor
Uma bala cega sem destino,
Foi no peito do trabalho,
Este era o sonho do menino
Bauduíno sempre vencedor
[...] não sabia o que esperar de Jubiabá. Respeitava-o mas com um respeito diferente do que tinha [pelos outros adultos] os homens o ouviam com respeito; recebia cumprimentos de todos [...]. Na sua infância sadia e solta, Jubiabá era o mistério.
cinco mil trabalhos, entre pinturas, desenhos, esculturas e esboços.
ilustrador:
livro Ganga Zumba - João Felício dos Santos
ilustrador de coração de Jorge Amado, que disse sobre ele:
"feito de enganos, confusões, histórias absurdas, aparentes contradições, e, ao mesmo tempo, é a própria simplicidade".
Jorge Amado escreveu esta história para o seu filho João Jorge, em 1948, em Paris, e a inicia com esta trovinha:
O mundo só vai prestar
para nele se viver
no dia em que a gente ver
um gato maltês casar
com uma alegre andorinha
saindo os dois a voar
o noivo e sua noivinha
dom gato e dona andorinha
(Trova e filosofia de Estevão da Escuna poeta popular
estabelecido no Mercado das Sete Portas, na Bahia) (p.12)
O Gato Malhado e a Andorinha Sinhá
por quase toda a sua vida, o pintor acreditou que o seu apelido Carybé provinha de um pássaro da fauna brasileira. Somente muitos anos depois, através do amigo Rubem Braga, descobriu que a sua alcunha significava 'mingau ralo', o que lhe rendeu diversas brincadeiras.
